« Je reste ainsi figée dans un moment de déité sans regarder le temps en ritournelle s’échapper de mon corps… Ailleurs, où je suis, la vie naît dans le sang et fuit la fin comme un filet rouge dédaigneux des aurores. Le triomphe de la nuit sera célébré à l’heure où ce sous-sol glacial deviendra le paradis du verbe… Alors, la souffrance n’aura été que physique. Légère. »
Elle se voulait écrivaine, elle n’est que prête-plume de quelque célébrité ; elle aligne les mots qui plaisent pour payer son alcool quotidien. Jusqu’à la rencontre…
Dans ce « presque roman » au Je multiple, l’auteure nous donne à éprouver la littérature de l’intérieur : c’est par le sang noir des chairs torturées que s’écrivent les mots affranchis. Violent, poétique, amoral, libre, un manifeste contre l’art édifiant, un Lautréamont post-punk.